"Solo nací. Apenas un par de piernas queriendo cerrarse, una mujer que no quiso abrazarme, una noche fría de invierno, una luna plateada que iluminó mis ojos.
Solo crecí. Ni un solo chico que se acercase a mí para darme los buenos días, ni una palabra amable de aquellas mujeres que gobernaban el edificio, ni una felicitación por mi cumpleaños, ni una fiesta de año nuevo, ni un solo regalo de reyes.
Solo viví. Ni una palmadita en la espalda en los días de esfuerzo, ni una llamada alentadora en los días de guardar, ni un hombro donde llorar, ningún plato para compartir, ningún postre para rematar.
Solo me iré. Ni un recuerdo que anuncie el camino hacia mi presente, ni una palabra para definirme, ni una sonrisa para recordarme, ni una sola barra de bar donde sostener mi presencia".
Encendió el cigarro y lo aplastó sobre el reguero de pólvora. Más allá, en el parque, los niños jugaban ajenos al peligro y los padres conversaban ajenos al tiempo. Por una vez, todos le recordarían.
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