martes, 19 de julio de 2016

Agua

Me quejaba de las tormentas. Gruñía cuando me levantaba y observaba ese cielo nublado que me ensombrecía las intenciones. Protestaba cada vez que tenía que echar mano del paraguas y caminar con la mano alzada para evitar empaparme el traje. Me molestaba tener que esquivar charcos y sentir el agua calarse bajo el calcetín mientras el frío calaba mis pies y me hacía temblar aterido. Me enfurecía llegar a casa y correr hacia la ducha para sentir el agua caliente mientras la ropa sucia se acumulaba sobre el suelo mientras formaba un charco de insulsa fealdad.

Me quejaba del equipaje. No me cabía en la cabeza que tuviésemos que necesitar tres mochilas para emprender un viaje de dos semanas por África. Una mochila para la ropa, otra para los enseres y la última para el agua. Maldita agua, yo pensaba que no escasearía y me di un festín en los primeros días. Hacía calor. Y humedad. Y terminábamos agotados. Nadie podía prever que la avioneta que habría de llevarnos a cruzar la frontera sufriera esa maldita avería. Ni que sería el único superviviente en un viaje de tres personas, incluído el piloto.

Me quejaba de los lagos cuando estábamos en el norte. Me quejaba de aquellos fangos que había que sortear, de aquellas charcas interminables que había que pasar en coche mietras las salpicaduras de barro pintaban mi cara de lunares incoherentes. Me quejé tantas veces que ahora miro atrás y maldigo mi suerte. "Ten cuidado con lo que deseas, pues algún día se puede cumplir", me dijeron una vez. Desee no más tormentas, no más bultos en mi espalda y no más charcos en el suelo. Desee no más agua y ahora que muero de sed mientras trato de soñar con que alguien me encuentre en este desierto de interminable arena, deseo haberme cortado la lengua y haber cercenado mi pensamiento. Necesito agua y la repudié. Necesito vida y yo mismo me la bebí.