Santa Rita, Rita

Una vez más, le despidió con su sarcasmo particular:

- Santa Rita, Rita, lo que se da no se quita.

Y allí se quedó, plantado, humillado, sin su novela de Asimov y su reloj digital. Otro día fueron el bocadillo y la pulsera de plata, otro fueron las zapatillas. El bollo de chocolate, el estuche de dos pisos, el bolígrafo de diez colores, el álbum de cromos, los apuntes de lengua, las gafas de sol, la sudadera de marca.

Así, hasta que la chica más guapa del instituto cambió de gusto. Dejó al humillador y se acurrucó con el humillado. Detrás de las gafas de pasta había unos ojos azules que embrujaban y detrás del pantalón había una entrepierna que fascinaba.

El bruto se acercó a ellos y le partió la cara. Pero la chica siguió abrazándole.

Entonces él sonrió, pese a escupir sangre, y le despidió con su sarcasmo particular:

- Santa Rita, Rita, lo que se da no se quita.

La más bella

- Fue la mujer más bella con la que estuve nunca.
- ¿Y qué paso?
- Que yo fui el hombre más gilipollas con la que ella estuvo nunca.

Una corta historia

- Fue una corta historia.

- ¿Cómo de corta?

- Cuando la quise besar de nuevo, había desaparecido con el viento.

Y entonces, el viento, volvió a sacudirle el rostro dejando un sabor de dulce saliva en su boca. El recuerdo, el deseo, el adiós que no quería asimilar.

Hi ho

Bonachón se cansó de ser bueno y escondió la manzana bajo el gorro marrón. Dormilón se cansó de estar en la cama y guardó el elixir en un bolsillo de su camisa naranja. Mudito se cansó de callar y tomó una jeringuilla prestada del botiquín de Tímido que ya estaba cansado de sonrojarse y les había propuesto el plan. Mocoso dejó de estornudar y dejó que la niña durmiese la siesta tranquilamente. Gruñón sonrió por un día y manejó con destreza la jeringuilla, el elixir y la manzana. Sabio despejó la cabeza e ideó el plan. Dirían que vino una mujer, que les vendió una manzana y que se la habían guardado para ella.

Al principio todo había sido demasiado bonito. La chica se desnudaba, se lavaba y se dormía y ellos iban y volvían del bosque con su pequeña erección. Hi ho, Hi ho, cantaban. Pero entonces llegó el príncipe y se acabaron las ilusiones.

- A tomar por culo.

"Este Gruñón, siempre tan amable", pensó la chica antes de sentir como la glotis se inflamaba y el aire dejaba de llegar a sus pulmones.

- Ahora que venga el listo a despertarla. - Dijo mudito antes de volver a callar.

Y cuando escucharon cabalgar al caballo todos pusieron la cara de duelo que durante tantas horas habían ensayado.

Sin freno

- Echa el freno. - Le rogó.

Pero él continuó a toda velocidad. Las palabras se cruzaron, los vocablos se acercaron, el aliento se convirtió en dióxido.

Y entonces llegó el tortazo.

- Te lo advertí. - Dijo ella.

Y él se frotó la cara, dolorido, sabiendo que algún día debería dejar de pisar el acelerador.

Curiosidad

Había una rosa, junto a una nota, en la puerta de su casa. Era la tercera vez y esta vez tampoco pensaba hacer caso.

"Sabes quien soy, sabes que quieres cenar conmigo".

A la cuarta fue la vencida y se decidió a llamarle por teléfono. Cenaron, se besaron, hicieron el amor y durmieron juntos hasta el amanecer. Había sido un acierto, pensó. Insistir por su parte, ceder por la mía. Se sentía enamorada. Regresó a casa con el rocío de la mañana y, junto a la puerta, volvía a haber una rosa junto a una nota.

"Vale, no sabes quien soy, pero te hubiese gustado cenar conmigo".

No regresaron las notas, ni las rosas, ni siquiera la policía porque no hubo más anónimos. Pero por más tiempo que pasara, jamás se quitó de la cabeza la intriga de quien sería el tipo que quería cenar con ella.

Credo

"Creo en Dios todopoderoso, creador del cielo y de la tierra...".

La tormenta arrasó su casa y el viento azotó su cosecha.

"Creo en Dios todopoderoso, creador del cielo y de la tierra...".

El verano secó los ríos y el pozo no pudo regar las viñas.

"Creo en Dios todopoderoso, creador del cielo y de la tierra...".

Un caminante pidió cobijo y se quedó con su mujer para siempre.

"Creo en Dios todopoderoso, creador del cielo y de la tierra...".

Una enfermedad se llevó a su hijo y un accidente partió en dos a su hermano.

"Creo en Dios todopoderoso, creador del cielo y de la tierra..."

El médico le diagnosticó el cáncer. Le instó a iniciar el tratamiento y él, en lugar de volver al hospital, regresó, como cada tarde, a la capilla de la vieja iglesia.

"Creo en Dios todopoderoso, creador del cielo y del tierra...".

Tanto tienes, tanto vales

"Tanto tienes, tanto vales".

Se lo dijeron el día que quiso acceder al local de moda y no llevaba más que unos pantalones vaqueros y unas viejas zapatillas de lona.

Hubiese creído aquello del "derecho de admisión" si no hubiese visto pasar a media docena de niños pijos con alpargatas de esparto.

"Tanto tienes, tanto vales".

Ahora vuelve a la puerta del local. La gente viste formal y él se ha puesto un pantalón corto y una camiseta para la ocasión.

- Pase, señor.

Mira atrás y ve como un par de chavales son interceptados en la misma puerta.

- No podéis pasar. Reservado el derecho de admisión.

Cruza el umbral y se dirige a la zona vip. Allí, una foto con la portada de su último disco decora, a modo de póster, una de las paredes.

Los zapatos de tacón contrastan con sus viejas zapatillas de lona.

Bebe, ríe, baila, folla.

"Tanto tienes, tanto vales".

Una de estas noches

Una de estas noches me sentaré en el poyete, beberé un refresco y empezaré un paquete de cigarrillos. Una de estas noches bajaré con un libro, acomodaré la espalda y pasaré las hojas como quien repasa sus momentos pendientes. Una de estas noches miraré la calle y jugaré a intuir hacia donde van todos esos coches. Una de estas noches tendré mis auriculares y obvervaré como el mundo danza mientras yo danzo en mi imaginación. Una de estas noches seguiré allí y a lo mejor, una de estas noches, tú vuelves a pasar y, quien sabe si una de estas noches, esta vez sí, te fijarás en mí.

Qué ves aquí

- ¿Qué ves aquí?

El doctor pasaba una estampa detrás de otra. Todas tenían dibujos imposibles, figuras retorcidas, equidistancias mareantes.

- Un charco de sangre.

- Una cabeza aplastada.

- Un hacha sobre un cuello.

Y así una detrás de otra.

Cada figura un crimen, cada pensamiento una anotación aparte.

- Puede marcharse.

Le diagnosticaron transtorno severo. Nada nuevo. Llevaba más de ocho años en aquella institución y temía que, como mínimo, iba a estar otros tantos. Eso como poco. Ya se encargaría él.

- ¿Qué tal ha ido? - Preguntó ella.

Y entonces, él, cambió la mirada de psicópata por la mirada de enamorado.

- Bien, les he mentido. No he querido decirles que cada una de las figuras yo te veía a ti.